Arda Turan

Arda Turan (Estambul, 30 de enero de 1987, Acuario) parece uno de los guerreros legendarios y un poco aceitosos de 300, aquellos espartanos de Leónidas que resistieron a los persas en las Termópilas. Arda Turan parece más macho con ese pelo rapado y esa barba tupida de animal peligroso, porque antes Turan era como un indigente mendigando balones en el campo del Galatasaray, donde debutó. Al llegar al Atlético de Madrid se cortó un poco el pelo, y fue como el hermano paleto de Ashton Kutcher, mansueto y lerdo. Ahora la barba belicosa le ha poseído, y sus labios carnosos ya no parecen prestos a la felación en los vestuarios, sino al gruñido y al grito en el césped.

Arda Turan metió ayer un gol a la Juventus, con lo que el Atlético sigue en la Champions después de un partido de mucho mirarse primero y bastante patearse después. Ya se sabe cómo juegan los italianos, con esa parsimonia que ataca los nervios del rival, cerraditos atrás, que ya llegará el momento. El Atlético hizo algo parecido, pensando quizá en ganar a los italianos en su propio juego, y así fue. Turan encontró el balón al segundo palo y lo clavó en las entrañas de esas otras Termópilas guardadas por Buffon.

Arda Turan no es un gran goleador, ni su posición en el centro del campo se lo permite. Pero ahí está, bregando, como toda la menestralía del Atlético de Madrid, de todos los equipos que no son pequeños pero lo parecen frente a los dos de siempre en que parece que se divide España. Son equipos en los que los jugadores todavía pueden ser ellos mismos y no muñecos con etiqueta. Son personas que sudan y huelen, que no parecen modelos ni cuando posan, que hacen los anuncios que no quieren hacer los blancos y los azulgrana. Gente, en fin, currantes del balón más que futbolistas.

Arda Turan, guerrero de espinilleras y tacos en las botas, seguirá ayudando a su equipo a conquistar esa copa tan blanca, que a lo mejor regada con la sangre de la lucha se vuelve rojiblanca, para variar.