Miguel Blesa

Miguel Blesa de la Parra (Linares, 8 de agosto de 1947, Leo) tiene pinta de loro enteco, valetudinario y resabiado. A Miguel Blesa se le ha ido cayendo la cara desde el pico ganchudo de la nariz, no de vergüenza, sino de ausencia de cosméticos, que en la farmacia de la cárcel no dispensan la L’Oreal para los rostros, sino para mantener firmes los anos de los presos, que de tanto mancillarlos se descuelgan, se afean y se ensanchan; y claro, no es lo mismo. Miguel Blesa ha perdido también la soberbia de la mirada y el plumaje de la melena, que antes le crecía tan erguida y poderosa que tenía que aplacarla con gomina, laca o afeites, estilo Gordon Gecko, el personaje ochentero que tan bien interpretara Michael Douglas en Wall Street.

Miguel Blesa, licenciado en Derecho, debió de fijarse mucho en el personaje mencionado, imitándolo en el peinado, los trajes y la actitud. Miguel Blesa debía de verse a sí mismo como un depredador financiero, un hombre poderoso de los de hacer y deshacer a su antojo, de ver a la gente diminuta desde su despacho en Caja Madrid de la Torre Kio, de alternar únicamente con lo más granado de la sociedad, que no siempre es lo mejor. Miguel Blesa asumió que él no era como los demás, que la educación y la moral corrientes no van con él y que eso de las mujeres y los niños primero es para los fontaneros, los obreros y los dependientes. Él no era un hombre, sino un superhombre al estilo nietzscheano, ese que busca y encuentra su propia ética, una que no coarta ambiciones ni apetitos, esa del primero yo, le pese a quien le pese. Así es como resulta sencillo timar a enfermos, ancianos e iletrados; así es como se puede tirar de tarjeta cuando la entidad que se preside está en números rojos; así es como puede uno indignarse si le meten en la cárcel. Miguel Blesa se ha creído con más derechos que los demás, porque su poder le daba el derecho. Él creía, como muchos poderosos, que vivía en la jungla, donde el fuerte se come al débil y no hacerlo es contra natura.

Su uso rapaz de la tarjeta negra de Caja Madrid fue su canto del cisne, su último rugido contrariado y rencoroso de rey defenestrado. Cuentan los fabulistas que el loro ya no vuela, que ríe poco y tose mucho. Que ya no frecuenta los hombros protectores de sus amos, que la humanidad le resulta chabacana y maloliente. Vuela raso ahora el loro que quería ser gaviota.

Mario Draghi

Mario Draghi (Roma, 3 de septiembre de 1947, Virgo) adumbra su entorno como la Parca, proyectando una sombra mayor que la que naturalmente correspondería a un hombre de su talla. Los cristales de las gafas ligerísimas que siempre lleva dotan a su mirada ojerosa de una acuosidad batracia, y entre eso y que gobierna en el lodazal europeo de la economía, Mario Draghi se me antoja un sapo listo de dientes romos.

Mario Draghi, Presidente del Banco Central Europeo desde noviembre de 2011, acaba de bajar los tipos de interés una décima, y por esa aritmética rara y miedosa del dinero las bolsas europeas han subido un 1%. Pero Mario sabe mucho de pasta, tanto que es su firma la que rubrica los billetes que manejamos. En su caso es literal eso de que un autógrafo vale millones.

Es normal entonces que en sus apariciones públicas sonría con la suficiencia agraz de quien se sabe más valioso que sus congéneres, pero el hombre se lo ha trabajado mucho. Es economista de carrera, ha sido Director General del Tesoro y Presidente del Comité de Privatizaciones, labor a la que se dedicó con tanto ahínco que con los fondos obtenidos redujo la deuda pública italiana lo suficiente para entrar en el euro. Y tras contribuir a vender su país, trabajó en Goldman Sachs, el banco de inversión responsable del fiasco de las hipotecas subprime y de la crisis financiera de Grecia. Con este historial no me cuesta imaginarlo de niño, dándole mal las vueltas del pan y la leche a su mamma para así ahorrar y pagarse la carrera. La ironía está en todas partes.

No obstante, a Mario Draghi le respetan, pero no le admiran. Su compatriota Maquiavelo diría que en realidad le temen, porque en el mundo capitalista de hoy, el dinero es lo único que cuenta, y el bueno de Mario es quien lo fabrica y distribuye. Si un día se le fuera la mano firmando billetes se iba todo al carajo y se descubría el truco de magia que convierte el dinero en algo valioso. Quizá entonces, paradojas de la vida, empezáramos a dar valor a todo aquello que lo tiene per se. Dejaríamos de hacer la equivalencia ruin del tanto tienes, tanto vales, y se le perdería el respeto, el miedo y la admiración a todos esos personajes que se han hecho millonarios a costa de todo y todos los demás.

Y Mario Draghi iría al paro, irónicamente por trabajar demasiado.