Oriol Junqueras

Oriol Junqueras i Vies (Barcelona, 11 de abril de 1969, Aries) tiene aspecto de camionero de la ruta Irún-La Jonquera, con todo mi respeto a los camioneros, que conforman un gremio muy sufrido y muy nuestro. Sin embargo, ahí donde lo vemos con su párpado caído, su barba rala y sus morros bembones, es un intelectual de raza, hijo de profesor de instituto y enfermera, historiador experto en economía y autor de libros diversos.

No obstante, algún camionero debe de haber en su genealogía, porque Oriol Junqueras dice lo que le sale del calsot y no se anda con remilgos de erudito prudente y apocado. Él quiere la independencia de Cataluña, que para algo es el presidente de ERC, pero seguro que tampoco se opondría a exigir la independencia de San Vicente dels Horts, el pueblo del que es alcalde, o del barrio del Eixample, donde tiene su sede Esquerra. Una y otra vez desde que ocupa un cargo político ha declarado que está a favor de quien quiera pedir la independencia. Yo le veo protagonizando el próximo anuncio de IKEA, el del felpudo con la leyenda de “la república independiente de tu casa”, montando una frontera Gronhölm con una llave allen en el jardín y exiliando a esos cuñados palizas que un sábado a las dos de la mañana te piden que saques un chupito de algo.

Oriol Junqueras ha proclamado en perfecto catalán que apoya la desobediencia civil en el caso de que la consulta independentista en Cataluña sea definitivamente declarada inconstitucional. Y a mí me parece maravilloso que por fin un político apoye esa opción. Lo que me enoja es que lo haya hecho ahora y solo para referirse a la dichosa consulta, porque en esta España suya y mía llevamos años sufriendo felonías más merecedoras de la desobediencia que la prohibición de un referéndum por la autodeterminación. Y esa parcialidad de Oriol Junqueras es la que me lleva a pensar que ya es más político profesional que intelectual ilustrado, y que como muchos políticos españoles, de cada una de las diecisiete autonomías, busca más el interés propio que el de aquellos a quienes representa.

Yo creo que Oriol Junqueras debería ser el primero en desobedecer dejando su partido y haciéndose camionero. Que coloque una Moreneta en el salpicadero, decore la cabina con unos afiches de revistas guarras, ponga una estelada en el retrovisor y recorra España proclamando la anarquía, el amor libre y la multiplicación de fronteras. Y una vez alcanzado el sueño de la independencia masiva, que se meta de hostias con los onubenses cuando le tiren las fresas, cuele a sin papeles extremeños en los bajos y contrabandee con tabaco, plutonio y vacunas de la varicela en Madrid, pero cobrando el 3%, eso sí.

Jordi Pujol i Soley

Jordi Pujol i Soley (Barcelona, 9 de junio de 1930, Géminis) nos ha dado el verano, para alegría de tertulianos de repuesto y cadenas de primera, segunda y hasta tercera. Su mirada, acuosa de la vejez, todavía conserva destellos de su altivez de virrey, posición que alcanzara gracias a una determinación que no cabe en un cuerpo tan escaso.

Jordi Pujol pertenece a esa raza de arrapiezos que ha demostrado a lo largo de la Historia que no es lo mismo ser bajito que ser pequeño. Así como Luis XIV pronunció aquello de “el estado soy yo”, Pujol dejó claro durante veintitrés años que Cataluña era él. Fue la época de las comparaciones con Yoda, con el mutante de la peli de Schwarzenegger y con los enanitos de jardín. Quizá las burlas azuzaran su ambición y su codicia, quizá fue el revanchismo lo que le empujó a amasar millones para así vestirse con el “ande yo caliente, ríase la gente”. Pero era él quien reía, con esa risa que aún luce en sus apariciones y que con la edad se ha vuelto más maléfica y nicholsoniana que la de sus años mozos, cuando su efigie serena protagonizaba la pegada de carteles de las autonómicas.

Independientemente de lo que determinen los interminables procesos políticos y judiciales por venir, le imagino en la Nochevieja de 2001, viajando a esa Suiza catalana que es Andorra, entrando en su entidad bancaria favorita, flanqueado por el personal genuflexo, para presenciar el milagro de la alquimia numismática que transformó sus pesetas en euros. Aquellos billetes ilustrados con los rostros de Galdós, o Rosalía, o Juan Carlos I o su hijo Felipe. Aquellos rostros tan españoles que habían pasado por sus manos millones de veces, irritándolas tal vez hasta el sarpullido, se convertían esa noche mágica en edificaciones europeas impersonales y asépticas.

Me pregunto si no sería esa la verdadera razón del probable enriquecimiento del President. Imaginémosle manoseando durante años las pesetas y los duros con la cabeza de Franco, recordando una y otra vez la derrota, la crueldad y la represión sufridas. Día tras día la bolsa sona con el metal del Caudillo, y Pujol ve y siente cómo pasa por las manos de sus compatriotas, hasta que decide que ya no más, así que comienza a acumularlo, tanto como puede, a millones, no importa si luego el perfil Generalísimo es sustituido por el Real, pues para él son las dos caras de la misma moneda. Retira de la circulación todo ese dinero odioso que humilla su patria, y tras la transformación del 2002 ya puede devolverlo, repartirlo entre los suyos comprando casas, tierras, empresas… Los fajos ya están limpios de recuerdos dolorosos, europeizados. Blanqueados.

“Jo vaig fer per Catalunya, senyoria”.